120. zsoltár
En sang ved festreisene. Til Herren ropte jeg i min nød, og han svarte mig.
Herre, fri min sjel fra en løgnaktig lebe, fra en falsk tunge!
Hvad vil han gi dig, og hvad mere vil han gi dig, du falske tunge?
Voldsmannens skarpe piler og glør av gyvelbusken. # <* d.e. fordervende og smertefulle straffer.>
Ve mig, at jeg lever som fremmed iblandt Mesek, at jeg bor ved Kedars telt! # <* d.e. iblandt mennesker som ligner de stridslystne og rovgjerrige folkeslag Mesek og Kedar.>
Lenge nok har min sjel bodd hos dem som hater fred.
Jeg er bare fred, men når jeg taler, er de ferdige til krig.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150